Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Elle avait des mollets jaunes
Qui donnaient à Belleville un air de fête.
Je la suivais comme le hasard
Tout en pardonnant à sa jupe
Les mouvements souples et onduleux
Qui m'avaient fait tourner la tête.

J'avançais sans la rejoindre
A cause de ses cheveux noirs
Qui caressaient ses épaules
En me disant : "Gare !
Nous ne sommes peut-être pas
Aussi belle que tu le crois".

Partout, dans le monde entier,
Les Noirs sont noirs et se posent la question
De leurs mérites par rapport aux blancs
Je dis les noirs sont noirs
Car il y a deux manières d'être noirs
La première est une question de pigmentation de peau
La seconde consiste à répondre
A tous les clichés qui font ce mot

Il faut écrire un beau poème
Là, les mots me viennent
Il faut écrire des belles choses
Il faut écrire l'Espoir, la Beauté,
L'Evasion, la Liberté
Il faut être poète
Là où l'on attend le poète